Y a diario

Las tardes suelen ser grises 

tras la sobremesa;

tanto que no sabes ni qué hora es,

si la luz existe o si ni

tan siquiera está ahí afuera.

Y a diario mi alma se encuentra sola,

mirando tras la ventana;

en el silencio cuando los gorriones

cantan anticipando las gotas de agua. 

Una presión oprime mi pecho,

un grito ahogado en lo oscuro

de mis adentros;

y aquí, frente a las hojas en blanco

mi boca se llena de motivos 

y mis manos permanecen mudas

ante tantos estímulos vacíos.

Pareciese como mi cara se convirtiera

por momento en un claro manantial

de aguas claras;

en el que multitudes se bañan y dejan

todas sus lamentaciones en mi alma;

pareciese como si por momentos yo muriera

en esta monotonía lejos de todo aquello

que siempre fue y quise ser,

que no soy ahora, que quizás fuí

antes de estar así.

Y a diario mi alma se alienta

con ánimos de tiempos mejores;

"todo pasará, llegarán mejores tiempos"

"sigue así, ten paciencia"

Y la paciencia fue una virtud

adquirida por el sufrimiento;

y las tardes fueron camas de clavos

en las que dejé jirones de mi piel,

de mi mismo, de mi personalidad

mientras mi vida se fue haciendo añicos.

A veces el silencio es tan nítido

que duele escucharlo;

podrías haberlo llenado tú con tu voz

y romperlo cada vez que quisieses...

pero todo fue distinto

y a diario me pregunto

por qué a mí, por qué yo

y por qué todo esto.

Y a diario mi alma sólo

fue tinta frente a estas hojas indefensas

cansadas ya de tantas tardes grises

de silencio y melancolía. 

Cafés por la ventana

y gorriones profetas

que acompañan mi silencio

suspirando por dos tetas.