Hacer el amor con la muerte

Esta noche es pura de estaño y plata

y la muerte me visita a deshoras

como amante bandolera por Sierra Nevada;

me viene a buscar a la cama,

hipnoticamente me levanta

y poco a poco me va llevando al salón

dónde tumbada en el sofá reposa

con sinuosa parsimonia eslava.

Me mira fijamente con esos grandes ojos,

me arrastra hasta las profundidades 

de lo desconocido y angosto,

se desprende de sus ropas lentamente

como tu y yo en las noches de Agosto.

Sus pechos son dos diamantes negros,

carcomidos, pero pulidos por el tiempo,

los años la hacen más hermosa y duradera

la muerte bandolera de Sierra Morena.

Se desprende de su traje, 

en esta habitación estamos ella y yo solos, 

no existe nadie, ni el cómo ni el cuando,

estamos ella y yo rodeandonos 

ardientemente como fuego fatuo.

Se me enreda en el cuello,

tropieza por mi pecho anidando en la barriga,

se enreda en mi sexo provocando

convulsiones no fingidas;

me recreo en ella, la navego como

un barco velero que cruza el desierto

por el cielo negro,

de negra arena, de negra alma,

de negro sentimiento

que en mi corazón se encarna.

Pasan las horas, nos cubre el silencio,

y no quedan testigos de este oscuro siniestro;

hacer el amor con la muerte mientras te espero,

es el más cruel reto 

que tendré que soportar en vida

mientras tú mi amor estás lejos.