Cerrado por obras

Cierro puertas y ventanas
Y quizás por ahora esté
A salvo de cualquier
Brisa de aire.

Encerrado en mi penumbra
Sigo escribiendo un anhelo
Que desde siempre me tortura
Del que nunca me arreglo
Y que por rachas disimula
La constante de su falta
En mi pecho.

Aparenta no estar presente
Para inadvertidamente
Hacerse acto de presencia, y
Es todo un arte de impaciencia,
Convertirse de pequeña a importante
En unas milésimas, que conforman
En pocos segundos una ansiedad
Y una angustia que conforman
Mi mundo de forma mustia:
Puertas y ventanas cerradas,
Obsoleto en mi habitación
En un ala del mundo, obsesionado
Con una cuestión frustrada
Que nadie la quiso en el futuro,
Mis planes se hacen agua, como
Sangre que lloran los muros, al
Negar la mañana clara, al preso
De ese triste humo.