de noche

Ante la soledad errante no puedo hacer nada; 

sería como negar los azules cristalinos o

los verdes eléctricos a mis ojos;

en nada se parece lo que sentía a lo que siento;

todo dentro de mi está muerto.

A veces, echando atrás la vista,

veo retazos de ese artista, callejero

vagabundo de otros lares,

imparable frente a la abominación del tiempo,

todo un señor, un portento.

¿dónde quedó todo él?

En la oscuridad de mi habitación

cómo esperando una resurrección,

me halló de espaldas al mundo,

aguantando la respiración por segundos

sin ningún indicio de su vuelta.

Aquí, sólo hay tristeza y una larga sombra,

recuerdos y horas,

poemas rotos llenos de colores vivos

que se fueron apagando

como las luces en septiembre.

A todas, a cada una de ellas

que se llevaron mi alma de mi cuerpo,

a mis recuerdos sobre el amor

y los sentimientos; 

ya no volverán, 

son anclas que en la rivera se encallan 

sin dejar proseguir mi rumbo hacia lo desconocido.

Sin embargo, duele el silencio,

la lejanía, el paso de los años,

el forjarse hombre y el dejar de ser el 

muchacho;

no volverán aquellas risas,

la soledad es inminente

y a cuán más avanza el tempus fugit,

menos oportunidades se presentan.

La vida, o la certeza,

no hay razón de ser

sin esa pizca de rareza.